O mais antigo

O centro comercial mais antigo da Península Ibérica chama-se Brasília, é no Porto, e celebrou o seu aniversário na semana passada. 30 anos. Quando lá entro tenho sempre a sensação de mergulhar um pouco no passado, porque os corredores são à moda antiga, a decoração é à moda antiga, a arquitectura é à moda antiga. Só as caras por trás de muitos dos balcões é que são bastante mais orientais, e algumas das lojas muito mais atafulhadas, coloridas e a parecerem casas dos 300 da China. Isto para dizer que o Brasília fez 30 anos. E para dizer como o centro me parece antigo. E para dizer que me apercebi de que o centro comercial mais antigo da Península Ibérica... nasceu depois de mim.

Visitas

Ninguém pode dizer que um blog não acrescenta nada às nossas vidas, nem cultura, nem pensamento, nem informação. Seria injusto, quando nos basta o simples quadradinho do Site Meter para ter uma ideia muito mais clara do tipo de pessoas que por aí andam a “googlar” diariamente, e o tipo de assuntos que “googlam”. O meu canto da blogosfera teve já o privilégio de receber visitas de alguns ilustres que procuram temas que não posso deixar de partilhar. São eles:

- gorduchas nuas (felizmente há gostos para tudo),
- nuas nos vestiários (muito original),
- nariz de vidro (hem...?),
- senas de masoquismo (sim, com “s”),
- alheira calorias (sempre uma preocupação),
- slides dia da secretária (? Eu bem dizia que há dia para tudo o que mexe),
- como fazer pompons (ok...),
- mamas de mulheres nuas (não vejo o interesse de mamas de mulheres vestidas, mas...),
- papel de fundo beldades nuas (porque é importante ter onde descansar a vista),
- fotos mulheres nuas em vestiários femininos (uma vez mais a originalidade),
- cenas de prazer (é puxar pela imaginação),
- ver fotos de jogadores nus em vestiários (finalmente uma mulher a “googlar”!).

Podemos bem imaginar a desilusão destas pessoas quando, na sua ânsia por resultados, se lhes deparou este blog.
Mas agora imaginem a quantidade de visitas extra que vou ter, depois de ter escrito este post...

O medo da felicidade

Todos nós temos coisas com que sonhamos há muito. Desejos que se mantêm com o passar dos anos, ainda que o tempo lhes esbata a intensidade, ou pelo menos a disfarce. Mas a mente joga de forma curiosa, manipula-se a si mesma, e com os seus mecanismos de autodefesa, é capaz de se fazer a si mesma acreditar nas coisas mais contrárias àquilo que ela própria crê. É assim que ela se ensina a si mesma que não nascemos para determinadas coisas, que não merecemos experimentar determinadas situações, que não merecemos viver determinados momentos. Com o tempo, aprendemos tão bem a lição, que este ensinamento passa a realidade. E somos capazes de encontrar uma série de argumentos que justificam não merecermos a realização do nosso sonho. E por muito disparatados que sejam, facilitam a nossa vivência com aqueles desejos indefinidamente por concretizar. É uma razão cimentada, que nos ajuda a pôr para trás o que não foi, e é mais fácil se acreditarmos que é para “nunca” ser.
Mas às vezes vem a realidade e subitamente contraria este conformismo mentiroso. E não sabemos bem o que nos atingiu. Como é que vamos viver aquilo que acreditamos que não merecemos? Como é que vamos saber agir, no meio que algo que cremos que não nascemos para viver? A felicidade interna é imensa, mas está contida naquela caixinha minúscula onde guardámos o desejo, onde ele está, escondido, refreado, compactado. Às vezes já nem sabemos bem onde guardámos a chave. Por dentro uma felicidade imensa, por fora a apatia num rosto receoso, duvidoso. Porque ainda acreditamos na nossa mentira.
O mundo deu a volta, ficámos de pernas para o ar. A mente ainda nos diz que não. A surpresa da vida diz-nos que sim. É a sensação de estar fechado num ovo e nós, frágeis, temos que quebrar a casca. E voltar a acreditar que os momentos felizes podem acontecer a qualquer instante. Podem mesmo acontecer-nos a nós. E nós... temos direito a eles.

Sinais de Outono

Vê-se logo que o Verão se foi. Pelo cheiro a naftalina que reina nos autocarros.